Незапланированная запись в дневник московской художницы (или писательницы — кто их разберет?)
Бывают дни, когда душа требует не смыслов, не высоких материй, а чего-то простого и в то же время возвышенного. Например, тарталеток с дикой земляникой.
Я — человек, склонный к внезапным озарениям. Сегодня утром, попивая кофе и наблюдая, как ливень барабанит по московским крышам, я вдруг осознала: жизнь без тарталеток с земляникой — это не жизнь. Это прозябание. Это трагедия шекспировских масштабов, но без привидений и ядовитых кинжалов.
Ноги, не спрашивая разрешения у разума, уже несли меня к выходу из квартиры. Разум вяло протестовал: «Ливень! Перекупщики! Цены!» Но что знает разум о зове сердца(и мозга)?
Дикая земляника — штука капризная. Она не терпит суеты и городской спешки. Она прячется у бабушек на рынках, затерявшихся между лотками с укропом и ведрами огурцов или в специализированных палатках, замаскированных под огромного размера клубничину.
— Сколько за стакан? — спросила я у одной из таких бабушек, стараясь не дрогнуть голосом.
— Тысяча рублей, — ответила она с видом человека, который только что объявил цену за спасение мира.
— Но это же грабеж средь бела дня! — чуть не вырвалось у меня. Однако взгляд бабушки говорил: «Дорогая, ты либо покупаешь, либо уходишь, но я-то знаю, что ты уже представила крем себе крем «паризьен»».
Я купила. Проклиная капитализм, бабушек-монополистов и саму себя за слабохарактерность.
Дома начался священный ритуал. Тесто — холодное, как сердце бывшего возлюбленного. Крем — нежный, как воспоминания о солнечном лете. Земляника — коварная, как жизнь, которая то осыпает тебя милостями, то бьёт по карману.
Я взбивала, месила, раскатывала, заваривала, посыпала сахарной пудрой (часть которой, по закону подлости, осела у меня на носу). В голове уже звучали фанфары: «Вот он — триумф! Вот оно — воплощение мечты!»
Но тут…
Когда тарталетки уже зарумянились в духовке, а квартира наполнилась ароматом, достойным королевского банкета, я вдруг осознала:
— Чёрт! Я же забыла купить взбитые сливки!
Мир снова показал мне, кто тут главный.
Но что поделать? Истинный художник (или писатель) должен уметь импровизировать.
А завтра, возможно, снова побегу, представляя себя на берегу Дона — в поисках новых смыслов. Или просто хорошего рецепта эклеров.
p.s. Тарталетки получились отменные—хоть продавай. Но я их так и не попробовала
Подробнее https://may-bee-letter.livejournal.com/81546.htm...