Москва. Утро. Третий кофе. Мысль, которая возвращается ко мне снова и снова, как навязчивый ритм забытой мелодии: а что, если всё это — просто абсурдный роман? Не важно, кто его автор — Бог, случайность или коллективное бессознательное. Важно, что мы все — персонажи, обречённые играть свои роли, даже не подозревая, что каждая наша реплика, каждый жест уже прописаны в невидимом сценарии. И я уже писала об этом…
У меня появились хейтеры.
Неважно, почему. Может, я сказала что-то слишком резкое. Или, наоборот, недостаточно резкое. А может, просто существую — и этого уже достаточно. В мире, где любое действие (или бездействие) становится поводом для осуждения, даже молчание — провокация.
Интернет-споры — это ритуал самоуничтожения. Люди бросают друг в друга слова, как камни, не понимая, что все они — узники одной тюрьмы. Можно ли объяснить теорию относительности попугаю? Он лишь наклонит голову, блеснёт пустым глазом и прокричит что-то бессмысленное. Но разве мы не делаем то же самое?
И тогда я вспоминаю про хроно-синкластический инфундибулум.
Место, где все правы.
Курт Воннегут придумал его как точку в космосе, где все противоречивые истины сходятся в одну. Где фанатик, кричащий о конце света, и скептик, смеющийся над ним, оба правы. Где мои хейтеры искренне верят, что я — воплощение зла, а я так же искренне уверена, что они просто боятся собственных мыслей. Где даже тот, кто отрицает само существование инфундибулума, тоже прав, потому что в этой точке невозможное становится неизбежным.
Но мы не там. Мы — здесь.
Вред и вредище.
Вред — это когда тебе пишут гадости в интернете. Когда твои слова вырывают из контекста, перевирают, наклеивают ярлыки. Когда твою мысль убивают ещё до того, как она успеет родиться.
Вредище — хуже. Это когда ты начинаешь верить, что эти слова имеют значение. Когда впускаешь их внутрь, позволяешь им грызть себя изнутри. Когда сомневаешься не потому, что нашёл слабое место в своих убеждениях, а потому, что кто-то громко сказал: «Ты не права».
Вредище — это яд, который ты пьёшь сам, ожидая, что отравится другой.
Где-то в другой вселенной я не написала этот пост. Где-то — написала, но он утонул в потоке бессмысленного контента. Где-то его прочитали миллионы, и он стал манифестом поколения. Где-то меня уже нет, а эти слова живут своей жизнью, как вирус, встроенный в ДНК культуры.
А ещё есть вселенная, где хроно-синкластический инфундибулум — не метафора, а физический закон. Где все мы уже пришли к согласию, но просто ещё не знаем об этом. Где спор — лишь иллюзия, а истина давно найдена, записана и забыта.
Но в этой реальности мне остаётся только одно: пить кофе, писать бессмысленные рассказы, смотреть, как солнце скользит по краю крыши, и ждать, когда Вселенная решит подшутить над нами по-крупному.
Что, собственно, я и делаю.
Подробнее https://may-bee-letter.livejournal.com/105358.ht...