Выхожу между клиентами на перекур. Солнечно. Смотрю на асфальт, усыпанный жёлтыми листьями, и в голове – бац! – рождается гениальная идея. Нужно выложить римскую цифру XII. Прямо сейчас.
Это для челленджа с моей близкой подругой.
И вот я, в своей мохнатой шубе и с дредами, на корточках на пустой парковке. В левой руке сигарета, в правой – кучка подмерзших листьев. Погружённая в свой внутренний дзен и высшую математику физической природной материи. Это мой минутный арт-проект, моя медитация, моё всё.
И вот, на скучную сцену реальности въезжает Газель. С чисто мужским миссионерским порывом — развернуться там, где места полно, но надо сделать это прямо рядом со мной))).
Я спиной чувствую их взгляд. Слышу, как водитель начинает сдавать задом прямо на меня. Это не вопрос, это — акт устрашения. Полутораметровая махина, призванная заставить меня дёрнуться, испугаться, уступить пространство, которое я «незаконно» заняла своим существом, врывается в мою тишину. Но я боец подбитый) Даже глазом не моргаю. Либо рассосется само, либо сделаю реверанс и послушаю жалобы на жизнь.
Но в этот раз было иначе.
Напарник водителя в странной шапке, кожаной куртке, небрежно бритый… смело и нарочито идет ко мне. Не «извините», не «подскажете».
С места в карьер, с наездом:
— Вы что тут делаете?
Я, не поднимая глаз, продолжая вкладывать душу в очередной листик:
— Листочки раскладываю.
Он, с нарастающим негодованием, будто я развожу костёр из его трудовой книжки:
— А зачем?!
— Фотку сделать надо. — Мой тон безразличен, как у осеннего неба.
Я поднимаю взгляд. Спокойно. И задаю вопрос, который, кажется, ввёл его в ступор ещё больше моего вида:
— Я вам чем-то мешаю? В чем вообще проблема?
Он, переходя к допросу, будто я нахожусь на его частной территории:
— Вы кто вообще? Вы что, тут делаете?
— Работаю, — бросаю свой проект на время, уже наслаждаясь спектаклем.
— Что вы тут делаете? – вопрос повторяется.
— Работаю. – говорю громче, вдруг проблема со слухом у мужчины?
— Что вы тут делаете? Вы кто? – все настойчивее вторит странный в моем мире человек.
Понимаю, что он интересуется моей деятельностью. Его лицо выражает когнитивный диссонанс. Он не может вычислить профессию, связанную с листьями, дредами и парковкой. Женщина лет 40, одетая как подросток. Когнитивный аппарат отказывается сводить файлы. Мужчину замкнуло. Ему сложно. Он настроен агрессивно, в чем и сам наверняка смысла не видит. Решаю помочь ему выбраться из кризиса и прямо ответить.
Смотрю на него, на его товарища, давящего на газ в паре метров от моей шубы, и выдыхаю:
— Я – психотерапевт.
И вот он. Момент катарсиса.
Его будто подменили. Взгляд стекленеет. Газель замирает. Мужик резко отворачивается и, не сказав больше ни слова, уходит. Словно я не профессию назвала, а прочитала заклинание, растворяющее мужскую уверенность. Через секунду газель уезжает. Парковка снова пуста.
Мораль этой истории, проста, как XII листков:
Мужская система готова давить на тебя сталью и криком, чтобы вернуть на «своё место». Она готова объявить тебя «странным персонажем», пока ты не напомнишь ей, что твоё место — в кресле того, кто смотрит им внутрь и видит причину их мелкого, суетного страха.
Его монополия на определение «нормальности» рухнула в одно мгновение. Психотерапевт. Та, чьи вопросы могут быть страшнее его крика и глубже, чем сантиметр асфальта, который он так отчаянно пытался завоевать.
Надо было, конечно, сказать «психиатр». Возможно, они бы развернулись и уехали, забыв о разгрузке. Вдруг у них как раз там тараканы, которых они так боятся увидеть в моих глазах.
P.S. Цифра XII получилась идеальной. Как и этот социальный эксперимент.
А вам приходилось одним лишь присутствием и спокойствием обезоруживать чью-то немотивированную агрессию? Делитесь в комментариях, ваши истории наверняка не менее эпичны!
Подробнее https://vasilisatsoypsy.livejournal.com/8705.htm...
Римская цифра, дреды и газель: как я сломала систему одним словом
2025-11-07 08:56:54